Cuando pienso en mi cuarto de los seis años, recuerdo una cobija verde y azul de Benetton. Mi cuarto de los ocho años lo percibo más frío pero lo recuerdo más mío. Mi cuarto de los doce años es el más extraño de todos. Es el cuarto de hoy en día, por lo menos en planos. A veces quisiera que mi cuarto existiera aislado, pero existe necesariamente dentro de una casa que no siempre me gusta.
Así, para mí, el cuarto y la casa son como conceptos codependientes e intercambiables. Mi casa es mi cuarto y mi cuarto es mi casa. Se transforma, se moldea, se distorsiona con escalas extrañas y paredes sin ventanas. Mi casa es cruda y de madera; es una casa habitada a través de los objetos, una muestra casi arqueológica de mi vida hasta hoy.
El proceso
